ANIVERSARIO CARALUCHA PROMOCIONES

 

Por Bernardo Barrientos Domínguez
A enfrentar, la gloria alcanzar.
A intentar el cielo conquistar.
Un grandioso viaje empezará.
Hoy es la oportunidad,

lucha hasta el finaaaaaaaaaal.  Intro Dragon Ball

Te voy a contar, te voy a enseñar, te voy a llevar a los Campos Elíseos, al templo de guerreros de más relumbre en Neza, al reducto paradisiaco del barrio, del felón, de la gritona. Por si acaso, mienta madres; acá no hay consecuencias y no te la vas a pasar tan chido si no lo haces. Aquí adentro el país no está colonizado por un virus incurable. La familia está reunida, todita y completa; los vasos de michelada corren de mano en mano y nadie se está preocupando por seguir ensamblando de lunes a sábado, las partes de ese sueño que no es suyo, pero sí del primer mundo.

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Guerrero Míxtico Chupetes

―¿Lo escuchas?

Cuando amas algo tanto, tanto, corres el peligro de aburrir a cualquiera explicando tus motivos.

―¿Lo sientes?

Nunca será lo mismo; jamás llegará a repetirse.

―¿Lo puedes mirar?

Vidita, chulada, chaparrita…

La lucha libre se escribe; acaso entre los devaneos ilimitados de un soñador, una niña, un ruco; o en la frontera limitada de un párrafo escrito por un reportero; o acaso en los cuentos que harán para el concurso del CMLL. Asimismo se lee, igualito al Libro Vaquero, a las hazañas de Kaliman o El Enmascarado de Lata. También se conoce a través de los breves (o extensos) relatos al margen de la ceja, en vestidores, en plena pachanga. Espejito, espejito, la lucha libre mexibroder es ciertamente las baladas que le cantamos a su balcón, el besito cachichurris que le damos como si fuese la última vez y el recuerdito migajoso que no se va, no, no, no. Es un chingo de cosas y entre ellas, también la lucha es escenario de sueños… Se sueña y se vive.

Sonrisita Colgate y las mejores galas. ¿Apoco creían que la pandilla no iba a traer sus joyas al aniversario? Quesque los abrigos de cola de visón, quesque el collar de rubí y los pendientes que usan los de Joliwud. Sólo que en lugar de terrina de esturión, un chicharroncito con cuerito y papas fritas con Valentina de la más alta calidad. Igual que el día del niño, del amorcito, Navidad, o el día de nuestras jefecitas queridas, santas y adoradas, el primer año de Caralucha Promociones llega con pampas y alharaca.

Todos andan a la caza de un autógrafo, una fotografía, un detalle en un par de oraciones y, por supuesto, en sus caritas se les ve que están dispuestos a dejarse atropellar con tal de obtener esa muestrita de sus ídolos. No llevan más de medio minuto dentro de la San Juan y ya están empezando a imaginar vuelos que roban alientos, castigos que nos hacen decir “no mames” y llaves que sólo los héroes o los dioses o los superhéroes o los inmortales o los verdaderos luchadores pueden ejecutar.

Bastará decir (siempre) que llegaron los buenos, los frijoles de la Abuela, lo mejor que hay… Legión X, sólo resta repetir lo mismo: gracias. Al réferi jardín de inspiración “El Maya”: gracias. Fanaticada, respetable público, adorada afición: gracias. Fotógrafos (cada uno que ocupa su lugarcito y luego luego corre a buscar la mejor toma): gracias. Vendedor (a) de micheladas, máscaras, calcas, playeras, devedés y un largo etcétera, elementos de seguridad, de mantenimiento, luchadores, niños, Viral, Virtual, y cada ser hermoso que le imprime un poco, o un chingo, de sí al deporte más bonito de la tierra (por siempre antes que el fut): gracias.

 

PRIMERA LUCHA

Príncipe Diamante y Tribal vs. Atomick Star y Látigo

Bonita. Sí, como la niña de secundaria con hoyuelos perfectos: chulada. Llaveo, detallito, vuelos y final. Sin tanto guacamole, a la simple y a la sin susto, un trabajo muy bien hecho. Público dividido, no por eso menos gritón, porque eso sí, el que no saca todo su diccionario del gueto, simplemente no está ahí; no llegó.

―Otro triunfo pa’ los chingones.

―Todos son chingones.

―Ya lo sé, pero los rudos, ‘apá. Los Rudos.

No queda más remedio que empaparse hasta el ombligo de sudores y dejar que el vértigo de las lamparotas de la arena y la multitud, la melopea (se pronostican heladas) y la risa de la pandilla te empujen a desquiciarte.

FINAL BESTIARIO

Aramis vs. Wasson

―¿Qué haces cuando llegas a la cima de la montaña?

―Pues seguir ascendiendo.

Está más pelón cuando casi toda la arena corea un solo nombre de batalla. Bajo esa bruma pesada, Aramis saca todo el chocomilk de su infancia. Uno, dos, tres, vámonos. Los jóvenes se mueven como si se les hubiese prendido una mecha en la cola y PUM. Codazos, patadas, castigos, vuelos, monstruo desnucadoras, quihúbola, papá. Infortunadamente, debe haber un ganador y un perdedor (a no ser que hubieran empatado y se animaran con una lucha de tres con Flamita [cof cof, Adrián]) y, pese a que gana el combate, Aramis sufre la derrota en la puntuación de los jueces. Sí, sí, como ganar un partido de panbol, pero perder por que vale más el gol de visitante… algo así.

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Wasson sobre Aramis

Aunque el rostro cárdeno, golpeado e hinchado; todo lleno de moretones y el cuello magullado, nada importa bajo la égida divina de la Arena San Juan y el bálsamo de los aplausos.

Felicidades: Wasson.

Tú también, Aramis.

CUADRANGULAR DE LUJO

Imposible vs Dinamic Black vs Wotan vs Hombre Bala Jr.

Guau, agarren a sus hijas, o a la chica del segundo piso que sus cuerpos adquieren bajo las luces la textura de un cerro o una montaña o un súper estríper. Las mujeres corean silenciosas: aquí huele a hombre, mmm, a carne.

―¿Y esos dos?

―¿Qué con ellos?

―Ash, ¿estás enojado porque estás panzón?

El ruco abre su Coca Cola, da un trago largo y amargo. Luego responde “No te voy  mentir”, pero al final no dice nada.

Ágil, gustosa, con el concreto retumbando con el monstruo humilde, el rey del cate, el justo, el ¡ay, cabrón! ¡ viene Wotan!, otro encuentro que es una delicia al paladar y la fantasía. Tres gigantes y Dinamic Black resulta ser una combinación atractiva, sí, sí, además de los cuerpos que envidiaría El David.

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Hombre Bala Jr, Dinamic Black, Wotan e Imposible

Lo que todo mundo esperaba: un combate sangriento (de sus cuerpos saldrá harta sangre), terminan siendo unos putazos formidables, ricos castigos y un ritmo endemoniado, un swing de jazz, una melodía perfecta. TRAK, SMACK, PIUSH, MAK, ZAZ, y en menos de lo que canta un gallo, Wotan le saca la rendición a Dinamic antes que Imposible y Hombre Bala Jr. puedan hacer algo al respecto.

Conforme platea la noche, el público va guardando (o bebiendo) en sus chelas las ganas de sentarse. Es el calorcito que rezuma de los luchadores, las plegarias a grito pelado con todo y baba y sonrisa indeleble; es el halo de luz que atraviesa la arena al demostrarse el punto de que el luchador mata carita y verbo al mismo tiempo, mai.

MANO A MANO

Eterno vs Aeroboy

Acostumbrados a ver una demostración de lucha libre que nos mueva a jalarnos las greñas como buscando una respuesta coherente, mantener la boca abierta en forma de “O” y beberse un traguito, dos, tres, pa’ bajarle los latidos al corazón, los dos pancracios suben, pa’ decirlo al chile, con la finalidad de que no se nos arrugue el alma; no se nos salga la nervionera. De cualquier manera, no falta la andanada de versos pintorescos de la Chinaca y el hecho de que a cada cerdito le llega su san Martín: Eterno triunfa con poderoso azotón sobre la humanidad del marcado por lo extremo.

MÁSCARA O CABELLERA

Nezakings vs La Resistencia vs Skystars vs Kriminal Boys

Rudos, técnicos, culeids o buen pedo, de cuerpos bonitos o de vientres hasta las rodillas, cada uno de ellos merece un aplauso prolongado, una oda, una ceremonia en su honor. Ningún luchador merece perder la tapa o la cabellera; si ellos nos llevan de la mano al placer y el goce, ¿por qué deberían sufrir aún más? Que cada uno pase y reciba un agradecimiento que nunca se olvide, que nunca se salga de la cabecita, de la madre memoria de las musas.

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La Resistencia

Yoruba, Fly Star, Rayo Star, Skyman y Guerro Míxtico

Vs.

Andy Boy, Danger, Toxinboy, Kilvan y Rey Lobo Jr.

(El que gane va salvando su tapa o cabellera)

Los diez le imprimen a su cuerpecito de carnes duras y blandas al mismo tiempo, una elasticidad sin precedentes; fuera de rango. Se casan, se divorcian, se vuelven a juntar. Escasea el aigre, se anquilosa el tiempo; toda la arena está boquiabierta: ahhhhh con la mandíbula inferior colgando inerte (babosa) de su articulación; la lengua hasta los pies.

Aquí no son plausibles las razones que prescriben permanecer con las patrullas en la tierra. O al menos, nadie tiene las ganas, ni la intención, de conocer esas razones. ¡Qué lances, chingá! Qué bonitos lances (y qué dolorosos aterrizajes). Luego por eso andan diciendo que los luchadores son de hule, ¿eh?

Poco a poco van salvando su cabellera o máscara y es el pobre de Skyman a quien le toca ser el guajalote pal’ mole de unos cuantos. Al final no hay pescado, pues libra el pellejito y con esa nueva máscara se le puede ver toda la hilera de dientes.

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Andyboy y su honra

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Andy-Boy, Danger, Toxinboy, Kilvan y Rey Lobo Jr

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Fin de la guerra de facciones

Conforme se acercan las tres palmadas que mandarán al perdedor con el barbero, la tensión empieza a tomar forma de “Ay, cabrón”, los ojos ardiendo, el vello de la nuca erizado. Cada segundo cuenta, cada driver, cada castigo.

―No quiero ver, no quiero ver, no quiero ver.

―Ni que fuera un penal, m’hija.

―No, es mucho peor.

Tras una extenuante y durísima batalla, rumbo al final se quedan Andy Boy y Yoruba que nos ofrecen un espectáculo digno de aniversario, de lucha estelar, de “Ay, Jesús”. El público parpadea violentamente y luego vuelve a mirar hacia el ring; apenas dan crédito a lo que tienen enfrente. Cuatro topes, mortales, variaciones de martinete y la sangre expandiéndose como Big Bang sobre sus caras, son los preludios inmediatos a la victoria de Yoruba.

¡Maestros!

Confeti, convite y zapateo dichoso, la arena San Juan corea y bendice el nombre de Andy Boy. Al centro del cuadrilátero su hijo lo acompaña: preciosos.

¡Esto es lucha! ta ta tatatá. ¡Esto es lucha! ta ta tatatá.  ¡Esto es lucha! ta ta tatatá 

DE PODER A PODER

Rush vs Hechicero

Se sostienen la mirada, mirada rapaz a mirada matona, solitos en este pedo. Sus ojos orbitan como en juego violento de neutrones y protones: PUM, miradas que matan. Se dan la mano (ja ja, ya quisieran) como un interminable abrazo de dos amantes o guerreros a punto de darse matarile lireron.

― ¿Por qué no tienes el cuerpo como Rush, ‘apá?

― ¿Cómo no, m’hija? Ku Kúúú

Con los ojos de las jefas tintineando de lujuria por Rush y ese tamalón del Hechicero, el regiomontano es quien toma el control, la batuta, el que mueve. No hay llaves, ¿pa’qué? Al perro hay que darle en su máuser en su propio juego. Ahí por donde se la lleva más cachetona, el Maestro de las llaves con su obvia felicidad bajo la tapa, no deja al Toro Blanco como si fuese un denominador siguiendo a un numerador. Los pechos arden, la garganta duele, ¿quién va arriba?

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Rush y Hechicero

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Hechicero

Si la finalidad de Rush es humillar, no lo consigue, pues su adversario tiene con qué, sin embargo, es el Ingobernable, el Indeseable, el amísemeodia, quien halla el cómo y se lleva la mano en alto con un brutal martinete:

Y sí. Sobres… le mientan todo que a lo largo de los años han acumulado de bilis: tsssss.

LUCHA ESTELAR

Volador Jr. y Titán vs Flamita y Bestia 666

Flamita pero quema, Volador. Los de Consejo, no tan acostumbrados a ser bañados con puro improperio y lisonjas elegantes, ríen al salir de su empresa, al recordar que todavía sobran arenas de tradición con elementos igual de chingones: no aflojan a l’hora de la verdá.

Codazos, tijeritas, mortalitos y el orgullo de Tijuana llevan a la función a su triste entelequia: entretener y terminar para volver a empezar. Se ahogan las palabras, se congela el tiempo, las manos dejan de sostener vasos de chela, cartulinas, cigarros, cámaras y comidita:

Vi a la Bestia 666 divertirse fuera del ambiente impuesto por las chocolatinas que regalaban las armas en su pueblo. 

Vi a Titán atorarle machín sin recibir el apoyo de la exigente afición. 

Vi a Volador Jr. acordándose de sus años mozos; los dedos, el aliento y las caras alegres tocándolo como si fuese un Dios a los ojos del barrio. 

Vi a Flamita envuelto en un halo divino, haciendo lo que pocos pueden dominar: no perder la cabeza, evitar la oscuridad, abrazar la derrota.

El público se queda de a 4000, pues somos 1000 gentes. Noche de felicidad, no hay más, y de Míster Universo, jo jo. Resta contar que Caralucha cumple antojos y endereza jorobados.

GRACIAS

La noche fluye, el silencio no germina; nadie quiere irse. Invariablemente allá van, en montoncitos hacia las ranflas, las combis, Zaragoza o el Metro.

Vida sin lucha libre mexicana no es vida.

Los cuerpos se pegan aún más, las manos se entrelazan, las parejas se besan.

―¿Es cierto que fuiste luchador, ‘apá?

Pfff… ¿Quién te dijo?

―Mamá. Dice que luchaste antes de casarte con ella.

―¿Y le crees?

―Por eso cojeas, ¿verdad?

―…

―Por eso regresamos a La San Juan…

―…

―Por eso amas la lucha libre mexicana…

―…

En medio del montonal de gente que llegó desde quiénsabedónde y ya está jalando de regreso a su hogar, a la cantina o a seguir a donde lo lleve la noche, la niña y el ruco se detienen como la rueda de un ferry llegando a un alto total;

―No te preocupes. Tú secreto está a salvo conmigo.

La niña hace el gesto de cerrarse los labios como si fuesen una cremallera. Le coge la mano áspera, maltratada, de padre, y poco a poco se funden a las parejas, a los grupos, en tropel, quienes no pueden, ni podrán, imaginar una vida sin lucha libre mexicana.

―¿Lo escuchas? ¿Lo sientes? ¿Lo puedes mirar?

Cuando amas algo tanto, tanto, corres el peligro de aburrir a cualquiera explicando tus motivos.

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La Jefa

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La Legión X

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Viral y El-Maya

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La Legión X y Wotan

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