André Breton, conocido como el padre del surrealismo, transformó la literatura al plasmar en su poesía una visión onírica, intuitiva y libre de las ataduras racionales. Breton fundó el movimiento surrealista en la década de 1920, influido por el psicoanálisis de Sigmund Freud y las vanguardias artísticas de su época. Su poesía es descrita como un viaje a través del inconsciente, utilizando imágenes insólitas y asociaciones inesperadas.
Obras como Clair de terre y L’union libre ejemplifican su búsqueda por superar la lógica y explorar las profundidades del ser humano. El escritor utilizó la poesía como un medio para romper las barreras entre los sueños y la realidad. Hasta la actualidad, su legado sigue influyendo en artistas y escritores. A continuación te compartimos 7 de los poemas más emblemáticos del escritor surrealista.
Al fondo mismo de la sombrilla veo a las prostitutas maravillosas Su vestimenta algo descolorida del lado del reverbero color del bosque Ellas pasean consigo un gran sobrante de papel mural Como no se le puede contemplar sin una congoja en los antiguos pisos de una casa en demolición O bien una caracola de mármol blanco caída de una chimenea O bien una red con esas cadenas que se nublan en los espejos El gran instinto de la combustión se apodera de las callejas donde ellas se mantienen Como abrasadas flores Lejana la mirada provocando un viento de piedra Mientras se abisman inmóviles en el centro del torbellino Nada iguala para mí el sentido de su pensamiento en vilo La frescura del arroyo donde sus botines empapan la sombra con sus picos La realidad de esos haces de heno segado en los cuales desaparecen Veo sus senos que dejan una punta de sol en la noche profunda Cuyo descender y elevarse es la única medida exacta de la vida Veo sus senos que son estrellas sobre las olas Sus senos donde llora para siempre la invisible leche azul
Me dicen que allá las playas son negras
Me dicen que allá las playas son negras De lava encaminada a la mar Y se extienden al pie de un inmenso pico humeante de nieve Bajo un segundo sol de canarios salvajes Cuál es pues ese lejano país Que parece extraer todo su esplendor de tu vida Tiembla muy vivo en la punta de tus pestañas Suave a tu tez como un paño inmaterial Recién salido del arca entreabierta de las eras Detrás de ti Lanzando sus últimos fuegos sombríos entre tus piernas El suelo del paraíso perdido Vidrio de tinieblas espejo de amor Y más abajo hacia tus brazos que se abren Es prueba por la primavera DESPUES La inexistencia del mal Todo el manzano en flor de la mar
Si al menos alumbrara el sol esta noche Si en el fondo de la Opera dos senos relucientes y claros Compusieran para la voz amor la más maravillosa letra viviente Si el pavimento de madera se entreabriese en la cima de las montañas Si el armiño mirara con aspecto suplicante Al sacerdote de turbantes rojos De vuelta del baño contando los coches cerrados Si el eco lujoso de los arroyos que yo importuno No lanzara sino mi cuerpo en los prados de París Por qué no graniza en el interior de las joyerías La primavera al menos no me causaría más temor Si al menos yo fuera una raíz del árbol del cielo Por último el bien en la caña de azúcar del aire Si se hiciera un estribo con las manos a las mujeres Que contemplas bella silenciosa Bajo el arco de triunfo del Carrousel Si el placer ordenara bajo la apariencia de un transeúnte eterno Los Aposentos no siendo más surcados que por el guiño violeta de los senderos Qué no daría yo para que un brazo del Sena se deslizara bajo la Mañana De todas maneras perdida No estoy resignado tampoco a las salas acariciantes Donde suena el teléfono de las multas del atardecer Al partir he prendido fuego a un mechón de cabello que es el de una bomba Y el mechón ahonda un túnel bajo París Si al menos mi tren penetrara ese túnel
Yo sueño te veo indefinidamente superpuesta a ti misma
Yo sueño te veo indefinidamente superpuesta a ti misma Estás sentada en el alto taburete de coral Ante tu espejo siempre en su cuarto creciente Dos dedos sobre el ala de agua del peine Y a la vez Vuelves de viaje te retrasas la última en la gruta Brillante de relámpagos No me reconoces Estás tendida sobre el lecho te despiertas o duermes Te despiertas donde estuviste dormida o en algún otro lugar Estás desnuda la bola de saúco rebota aún Mil bolas de saúco bordonean encima de ti Tan livianas que a cada instante son ignoradas por ti Tu aliento tu sangre salvados de la loca truhanería del aire Cruzas la calle los coches precipitados hacia ti no son más que su sombra Y la misma Niña Cogida en el fuelle de lentejuelas Saltas a la cuerda Tiempo suficiente para que asome en lo alto de la escalera invisible La única mariposa verde que frecuente las cimas de Asia Acaricio todo lo que fue tú En todo lo que sigue aún Escucho silbar melodiosamente Tus brazos innumerables Única serpiente en todos los árboles Tus brazos al centro de los cuales gira el cristal de la rosa de los vientos Mi fontana viva de Sivas
La última recogida
La carta que espero viaja de incógnito en un sobre La estampilla la cubre y allende Esa estampilla está sellada por el zodiaco Se hace mucho esfuerzo para descifrar mi nombre en su festonado Cuando me alcance el sol se habrá vuelto frío Habrá escombros en la Place Blanche Entre los cuales se distinguirá mi decisión Semejante a una rueda de ardillas La abriré con un golpe seco de remo Y me dispondré a leer Lo que no dejará de provocar una aglomeración de gente Pero no me detendré Las palabras jamás oídas desaparecerán Serán una llamarada y lucirán en una jaula de amianto Suspendida en el árbol de las adivinanzas La carta que espero tendrá el color de veleros extintos Pero las noticias que me traerá sus formas de rocío Reencontraré en esas formas todo lo que he perdido Esas luces que mecen las cosas irreales Esos animales de metamorfosis que me han vuelto razonable Esas piedras que pensé lanzadas para perderme a mí mismo Cuán mínimas son las dimensiones de la carta que espero Con tal que no se pierda en las partículas de veneno
Dadme unas joyas de ahogadas Dos nidos Una cola de caballo y una testa de maniquí Perdonadme luego No tengo tiempo para respirar Soy un sortilegio La construcción solar me ha retenido hasta aquí Ahora ya no tengo más que dejarme matar Pedid la tabla De prisa el puño cerrado encima de mi cabeza que comienza a sonar Un vaso donde se entreabre un ojo amarillo El sentimiento también se abre Mas las princesas se aferran al aire puro Tengo necesidad de orgullo Y de algunas gotas insípidas Para recalentar la marmita de enmohecidas flores Al pie de la escalera Pensamiento divino en el cuadrado constelado de cielo azul La expresión de las bañistas es la muerte del lobo Tomadme por amiga La amiga de los fuegos y de los hurones Os mira profundamente Alisad vuestras penas Mi remo de palisandro hace cantar vuestros cabellos Un sonido palpable sirve la playa Negra por el furor de las sepias Y roja por el letrero
Violette Nozières
Todas las cortinas del mundo cerradas sobre tus ojos Por más que intenten hasta el cansancio Ante su espejo que detiene el aliento Tender el arco maldito de la ascendencia y de la descendencia Ya no te pareces a nadie vivo o muerto Mitológica hasta la punta de las uñas Tu prisión es la boya que ellos procuran alcanzar en su sueño Todos vuelven allí ella los consume
Como se alcanza la fuente de un perfume en la calle Devanan a escondidas tu itinerario La bella colegiala del liceo Fénelon que criaba murciélagos en su pupitre El narciso de las nieves del pizarrón negro Regresa a la casa familiar donde se abre Una ventana moral en la noche Los padres una vez más se sacrifican por su hija Se han puesto los cubiertos en la mesa de operaciones El buen hombre para ser más real se ha puesto de negro Mecánico según dicen de trenes presidenciales En un país de averías donde el jefe Supremo del Estado Cuando no viaje a pie por temor a las bicicletas No tiene nada más urgente que tirar la señal de alarma para ir a divertirse en mangas de camisa ante el talud La excelente mujer ha leído a Corneille en un libro de clase de su hija Es francesa y lo ha comprendido Como su apartamento comprende una singular trastienda Donde misteriosamente brilla una ropa interior Ella no es de las que esconden riéndose veinte francos en sus medias El billete de mil cosido en el dobladillo de su falda Le asegura una rigidez pre-cadavérica Los vecinos están contentos Por toda la tierra Contentos de ser los vecinos
La historia dirá Que el señor Noziéres era un hombre previsor No sólo porque había ahorrado ciento sesenta y cinco mil francos Sino sobre todo porque había escogido para su hija un nombre en cuya primera parte se podía inferir psicoanalíticamente su programa La biblioteca de cabecera quiero decir la mesa de noche Fuera de eso ya no tiene entonces sino un valor ilustrativo Mi padre olvida a veces que soy su hija El turbado Lo que de una vez teme y sueña en traicionarse Palabras cubiertas como una agonía sobre el musgo El que dijo haberlas oído de tus labios desafía todo lo que vale la pena de ser desafiado Esa especie de coraje es ahora el único Solo él nos resarce de esta embestida hacia una glorieta de capuchinas Que ya no existe Hermosa glorieta semejante a un cráter
Pero qué socorro Otro hombre a quien hiciste partícipe de tu desamparo En un lecho un hombre que te había exigido el placer El don siempre incomparable de la juventud Recibió tu confidencia entre tus caricias Cuán oscuro debió ser ese transeúnte Que solo supo lanzarte una bofetada en la noche blanca
Lo que huías No podías perderlo sino en los brazos del azar Que torna tan flotantes los fines de los atardeceres en París que rodean a las mujeres de miradas de cristal enloquecido Entregadas al gran deseo anónimo Al cual hace maravillosa única Silenciosamente eco Para nosotros el nombre que tu padre te ha dado y arrebatado Nos deslizamos donde se posó tu alto tacón de azúcar
Es igual que crean o aparenten no admitirlo Ante tu sexo alado como una flor de las Catacumbas Estudiantes viejos periodistas podridos falsos revolucionarios sacerdotes jueces Abogados vacilantes Bien saben que allí concluye toda jerarquía
Sin embargo un joven te esperaba enigmático en la terraza de un café Ese joven que en el Quartier Latin vendía al parecer en sus ratos libres L’Action Francaise Deja de ser mi enemigo porque tú lo amabas Podríais haber vivido juntos aunque sea tan difícil vivir con su amor El te escribía al partir Infame querida Es hermoso aún Hasta que exista información más amplia el dinero infantil no es sino la espuma de la ola Mucho tiempo después las instituciones de caballería y la caballería de los perros Violette La casualidad solo será poéticamente una mujer sola en los bosquecillos inencontrables del Campo de Marte Sentada con las piernas en X sobre una silla amarilla
Redactora con 5 años de experiencia en el periodismo. Apasionada por contar historias y llevar la información más relevante a la audiencia. Comprometido con la precisión y la ética periodística.
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